Дневник. Из жизни N.
Мне года 4… Холодно. Я напуган.
Какие-то люди в «форме» в квартире с нами —
Они говорят — в детдоме мне будет лучше,
А я им кричу: «Пустите… Пустите к маме!»
Здесь яркие стены, всюду полно игрушек —
Но мне, всё равно, здесь страшно, тоскливо, «дико».
И каждую ночь, до боли, сжимает сердце,
И хочется плакать, голос сорвать от крика.
Я здесь не один — со мною живут ребята.
Они «неплохие», только их взгляды волчьи.